MARIPOSA EN MI SILENCIO

Te adivino

allá entre la bruma,

aleteando

con tus pasos apresurados

y tus pies pequeños,

coqueta.

imprudente,

provocadora de tormentas

a corazón abierto.

Estás en la punta norte

de mi universo,

ese que se clava

como piedra negra

en el centro de mi océano.

Volverás con tu vuelo

de mariposa

caprichosa,

impúdica bebedora

de polen dulce y tierno,

oculto en el envés

de los silencios.

Te apoderarás,

sin permiso,

de las palabras de un sortilegio

inscrito en mi cielo,

y las pronunciarás

con la avidez

de quien por primera vez

se asoma al abismo de los sueños..

(José M. Huete García. Octubre 2013)

D.A.R.

CURA DE DESINTÓXICACIÓN

Tanto tiempo crucificado

a ese tormento,

de las noches eternas

vacías de lunas y estrellas,

adormecidas

con dosis bien medidas

de alienantes pastillas.

Tanto navegarme

por el mas encrespado

de los abismos interiores

embelesado sin recato

por los cantos de sirena

de ese ejercito de salvación

de la culpa por bandera.

Tantos días sin sol

creyéndome mi propia sombra,

con ese depresivo

paso corto y apresurado,

que a la luz pone tejado,

y sentarse en tranquilo banco

castigo merecido.

No te extrañes

por tanto, amor,

si de esa ancha avenida

que es tu cariño,

no sé ni donde están sus aceras,

si en ese jardín de caricias

a veces no distingo cardos y azucenas.

Mas te prometo

con la férrea fe del converso,

que al sol de tu mirada

dejaré que mi corazón caliente,

y cuando el miedo vuelva

para poseer mis noches,

solo injeriré tus dosis de ternura.

(José M. Huete García. Octubre 2013)

D.A.R.

LA ANCIANA NIÑA MALA.

La busco por esas callejas

que perdieron el nombre,

y la luz de las farolas

es como un desteñido

negativo, donde las sombras

son tenues huellas

de no se sabe qué época..

Pregunto por ella

a algún contador

de borracheras

con aliento excesivo

y voz de caverna,

a algún chulo

que aún aparenta

glorias remilgadas

sobre botines reventados,

incluso algún

vecino descreído

de mi interés asexuado.

Les describo

a aquella niña mala,

anciana de soledades,

de sueños rotos

en amores baldíos,

de hambres, miserias

y noches al raso,

la que nunca pudo crecer

para ser mujer,

madre o amante.

La que prendió en su cabello

un clavel de plástico,

que el único vestido

lavado y relavado

para hacerlo provocativo

remangaba en su cintura,

la boca repintada

como una herida abierta,

y aquellos zapatos

de basurero,

remendados de cartón

y paciencia,

y que bajo la lluvia

se deshacían.

Todos la conocen

como Lola,

la puta vieja,

pero nadie tiene

noticias ciertas,

unos me dijeron

que murió de hambre

escarbando en la basura,

otros que de la enfermedad

de la vejez

sin remedio,

otros que en una borrachera

de vino barato

tras un desengaño,

otros que en una pelea

por un hueco abrigado

en noche de tormenta,

otros que a manos

de un chulo

que se sintió engañado

por unos centavos.

Seguro que alguna

será verdadera,

mas quisiera saber

si al menos hay

un cementerio

que sepa de ella,

si alguien la lloró,

si le dedicó

alguna oración

aunque fuera apresurada.

Y recordé aquellas

palabras que de soslayo

me dedicó,

cuando en mi buena fe

le pregunté

por qué no intentaba

vivir de otra manera:

-.Yo no vivo. mi niño,

   Yo muero cada día,

    nunca supe

    hacer otra cosa.

¡Y me vuelvo a quedar

con mi mala conciencia!

(José M. Huete García. Octubre 2013)

D.A.R.